IV
Ontem,
Quando
soltas
Palavras
surgiam,
Eram grandes
os poemas.
Hoje,
Infantilidades atadas,
Bela é a palavra oculta.
O Homem,
Perde o dom
Da infinita surpresa,
Rompendo aroma e destreza.
O menino
Caminha no
rio,
É um moleque sabido,
Com libido toca nas pedras-peixes-águas
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