XXVII

Quem disse que o tresloucado é feliz?

Hóspede das decepções e dos desejos perfeitos.

Em cada esquina a lua já ardeu dourada,

Coitado, sempre atrasado!

O tresloucado já não tem anjo da guarda,

Acredito que este voou horrorizado.

É teimoso só espera a alegria,

Insensato insano ser do olfato perdido,

Aspirando selvagemmente as flores.

Ele quer o perfume das rosas artificiais,

Das orquídeas camufladas em matas impenetráveis

E também e tanto do devoto girassol!

Não deveria ter nascido

Sua vida afirma a dor,

Sua vida deu origem a tortura.

Olhe para ele!

Seus olhos sempre claros

Desesperados de tanto amor.

Lindo! Pensão uns, outros dizem:

-Genial!

Cegos não percebem o espetáculo bárbaro,

Do seu suicídio inerente e lento.